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die Glocke schlägt die Nacht
um die Ohren
der vorbeifahrenden Motorwagenkolonne,
noch übrig vom Vortage,
eigentlich immer übrig,
wenn man sich's recht betrachtet,
und nie verschwunden.
Wir warten alle in unseren Zimmern
am Rande der Asphaltrutschpartie,
auf das einer mal käme
zu uns, was nie geschieht,
wenn man sich's recht betrachtet,
von denen da draußen.
Als hätten wir's geahnt,
daß Fernsehen braun macht,
schön sportlich knusprig,
zählen wir die Tage nach bunten
Bildchen im Spaltengewirr der
Programmzeitschriften.
Als hätten wir's geahnt,
zerbricht der Boden unter unseren Füßen,
der Teppich bekommt Risse
und der Morast beginnt zu steigen.
Und als alles zu sinken droht,
in den klebrigen Wogen
der Ozeane
und Pazifike
und Mittelmeere
sagt einer von uns,
als hätten wir's geahnt,
es geschähe uns rechtens
und man hätte es kommen sehen
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Öl auf Holz 20x20
"Der tägliche Kampf mit dem Ernst"
1998
Öl auf Holz 17x22
"Derrida für Kinder"
1997 |
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Öl auf Holz 19x19
o.T.
1998
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Prosagedicht
Sie spricht in Prosa zu mir
ich antworte auch
in Prosa zu ihr,
vielleicht auch, weil sie sonst
mich nicht verstanden hätte
und den Schmerz in meinem
Bauch
über letzten Abend
mal angenommen
und das Diner à deux,
das ihr im Halse verrecken
bleiben sollte,
wenn es nach mir geht,
was es nicht geht,
was es eigentlich nie geht
wie sie dazugekommen ist
nicht zu kommen
klammheimlich abgeblieben, mich
mutterseelenallein mit den
Froschschenkeln, den lustigen Hüpfern
in Tomatentunke versetzt
jetzt steht sie vor mir
und spricht Prosa,
die blöde Prosa
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